50%

Он кладёт ей руку на плечо — тепло разливается по ключице, сквозь тонкую ткань футболки, и она на мгновение замирает. Он что-то говорит, Воронка улыбается одним лишь уголком губ, продолжая рассматривать пастельные мелки. Они лежат в картонной коробке — бархатистые, матовые, не кричащие. Ей нравятся их приглушённые оттенки. Голубой, зелёный и розовый — такие мягкие, будто их выкрасили из дымки и молока. Получился бы хороший пейзаж летнего утра. Или просто небо. Или ничего, кроме пятен.
Ей нравится стоять вот так — под его рукой, с его теплом на плече, будто они знают друг друга не первый год. Пусть даже она немного обижена, что он не оценил её попыток подбодрить его. Да и она не понимает, обрадовал ли её тот факт, что купленные им презервативы уже не для них. С одной стороны, на душе как-то отлегло. В груди перестало колотиться. Дышать стало легче. А с другой — чем она его успела обидеть? Чем она так быстро стала «не той»?

а чо дальше?